Tõtt-öelda jutustan ma nüüd ära ühe väga isikliku loo. See räägib sellest, miks oli mul vaja teada, mis on saanud Loode-Venemaal asuvast eesti külast Antonovkast, kus kolm inimpõlve tagasi elas 30 peret. Ja sellest, mis on seal nüüd.
Tänavu kevadel suri mu 88-aastane tädi, ema vanem õde Zinaida Paddo.
Kui me koos sugulastega pärast peielauda ta albumeid lehitsesime, pudenesid sealt välja fotod, mis olid kleebitud paksule papile ning mille alläärelt võis leida Sankt Peterburgis tegutsenud fotograafi Ed. Merkeli ja Luuga linna piltniku V. Zemljanski nime.
Olen terve elu teadnud, et osa mu emapoolsetest sugulastest elab Venemaal.
Mul ei olnud aga õrna aimu sellest, et minu täiesti tavalises suguvõsas on olnud inimesi, kel on olnud nii palju uhkust ja eneseteadvust, et nad on lasknud end üles pildistada juba tsaariaegsetes mainekates ateljeedes.
Mulle vaatasid vastu mehed, kel on seljas vestiga ülikond, kuuehõlma vahelt vilksatamas uurikett, ning jalas kingad, mille ninad on üle löödud lakknahaga. Ning naised, kes kannavad maani seelikut ja pitskraedega pluusi, kaelas kett ja rinnas rosett.
Ühe, hoolega silutud soenguga noore naise nägu on neil fotodel äravahetamiseni sarnane minu ema neiupõlveaja näoga. Kas tõesti vanaema Rosalie, keda ma lapsena vaevu mäletan?! Ja kes on ta kõrval, kas see on vanaisa August?
Vahtisin nende piltidega tõtt mitu nädalat, kuni ühel päeval seadistasin arvuti klaviatuuri vene tähestikule ümber ja alustasin kirja: «Здравствуй, дядя Леонард!»
Lapsepõlvest on mul meeles meie pere suured ettevõtmised, mil me istusime sugulastega Tallinnas Leningradi rongile ja tulime maha Gatšinas.