Järgmises peatuses korjas ema oma poisid kokku, läks bussijuhi juurde, puhus temaga veidi juttu ja ulatas mehele pooliku limonaadipudeli. Poisid keksisid ja vadistasid nüüd kabiini juures. Ahhaa, ilmselt on see nende isa, mõtlesin. Sama ülevoolavas tujus oli ka bussijuht ise: lõi poistele patsu ja kui nad bussist maha läksid, hõikas emotsioonidest pakatavalt mitu korda neile järele «Pakaa! Pakaa!».
Üks pisike poiss, väiksemast vennast siiski veidi suurem, kalpsas korraks bussi tagasi, lõi isale veel kord patsu ja jooksis siis emale järele. «Tuut-tuut!» lasi bussijuht, paras mehemürakas, oma poistele veel signaali ka.
Aeg peatus hetkeks. Kõigi bussisõitjate näod olid naerul, silmad särasid, minu isiklik mudilane kõrvalistmel vaatas mulle sõnatult otsa, purtsatas siis naerma ja peitis pea minu varrukasse. Paistis, et kõik unustasid vähemalt hetkeks kiirustamise.
Bussijuht keeras raadiost kostvale venekeelsele laulule volüümi juurde ja jätkas tööpäeva. Alles eelmisel hommikul olin samas bussis mõtteis kirunud, et mille pagana pärast peab ta oma venekeelset popmuusikat nii kõvasti kuulama. Nüüd aga tundsin rõõmu sellest, et sohver on silmanähtavalt heas tujus ja nautis temale sobiva muusika saatel mõnusalt alanud hommikut.
Aga mõtlesin ka neile, kes juhtusid parajasti autoga või jalgsi bussist mööduma ja sarjasid, et mida ta siin tuututab, linnas ju ei tohi. Nemad ju ei teadnud lugu selle tuututamise taga. Nii nagu me ei tea tihti lugu poemüüja kehva tuju taga või põhjust, miks õpetaja kontrolltööde parandamisega ülemäära kaua on venitanud.